Vamos por partes. Agarré este libro en una librería del centro, baratito por haber salido en una colección patrocinada por un diario porteño. Necesitaba amenizar mi mente y liberarla de tanto estudio. Se aproximaba el examen final de Gramática II, mi bestia negra personal (que fue vencida de un hondazo en la frente).
Nunca fui fan de Borges por razones ideológicas, aunque no hay quien no reconozca que se trata de un escritor irrepetible, incluyéndome. Pero pienso, seriamente, que si bien ha elevado el nivel al que aspiran los escritores argentinos, también es un obturador. Y lo dejo ahí.
Abro inocentemente el libro, y me encuentro con relatos de tono fantástico. Pero, en la página 14, Borges dispara:
"
Buenos Aires, hacia 1946, engendró otro Rosas, bastante parecido a nuestro pariente. El 55, la provincia de Córdoba nos salvó, como antes Entre Ríos. Ahora, las cosas andan mal. Rusia está apoderándose del planeta; América, trabada por la supertición de la democracia, no se resuelve a ser un imperio. Cada día que pasa nuestro país es más provinciano. Más provinciano y más engreído, como si cerrara los ojos. No me sorprendería que la enseñanza del latín fuera reemplazada por la del guaraní".
¿"Superstición de la democracia"?
¿Cómo seguir después de eso? Este párrafo tiñó el resto de la lectura. Y sigo reconociendo que es el mejor escritor. Pero...
